Aconchego-me repentinamente em teus braços para que saibas que procuro por tua proteção. Estive cansada demais de todas as complexidades do mundo e agora busco um gesto simples que faça com que tudo o quanto acredito não sucumba à hostilidade alheia. Entrego-me na hora da partida, te digo que não precisa ser assim, com dor que grita aqui dentro, te sinto afastando-se, sumindo à vista e não posso conter os olhos que, cheios d’água, já não sabem se despencam com o resto do corpo definitivamente. Tenho as mãos inquietas num ímpeto de te segurar mais um pouquinho, mas elas se voltam contra mim e dizem num gesto de segundos que você vai ficar bem, que nem o meu mundo nem o seu despencará por causa disto.


Eu que andei em caminhos que antes não andava, que estive bem ali, na corda bamba, e que ainda debato-me em confusão para voltar àquela rua que sei ser segura, eu te dou o melhor de mim e te digo que olhes tudo isto de cima, porque eu mesma já não posso, eu mesma já tenho a pele febril que antecipa a falta do teu toque.

Digo isso olhando-te nos olhos porque são esses que querem te falar, ao passo que sei que depois de tudo isso ainda terei de fazer as malas, olhar pra frente e ir embora deixando todo o resto para trás, como você hoje, à sua maneira, faz.

Dois jovens deitaram-se sobre o areal. O som do mar distante os envolveu de súbito, a paisagem continuou naquela eternidade branda, clara como a neve, a areia da praia clara como a neve. A moça tem cabelos longos, fios que brilham sob o sol de verão mas que são escuros, escorridos, densos como o calor naquele país distante. O outro jovem é um moço de olhos amendoados, ele não tira os olhos dela, todos percebem que ele é seu cúmplice. Ele persegue o vulto do seu corpo, ele a adora, abraça-a. Ela então sussurra para ele, de repente grita. O que ela diz é que ele não ouvirá nenhum som, mais nada esta manhã, além desse eco que sobe do mar no horizonte, ela aponta em direção ao mar. Ele lhe sorri, os olhos sorriem para ela. Ele é Narciso, é o que é para mim, e eu digo que ela repete:


- Você não mais ouvirá o som do piano. E você esquecerá tudo, atém a mim.


A voz, sua voz é doce, mas Narciso nega ao passo que ela escuta dele:


- Você, nunca.


Ela o agarra, com força desesperada, o mantém mais perto, diz aproxime-se. O nome dela é ainda segredo para mim, está oculto, pode ser que nem esteja ao longo do texto, nunca. Ele a obedece, está rendido, cheira seus cabelos longos, repete o gesto muitas vezes ainda.


Depois Narciso dirá que quer cavalgar, ela dirá que a chuva se aproxima, mas que o quer tanto quanto ele, que cavalgar na praia é como um sonho, um desejo de criança. Eles permanecerão no mesmo lugar, é isso, essa estória acontece na mesma imobilidade de sempre, uma nova versão de si mesma no instante em que pára ou segue freneticamente o impulso vital do existir. É verdade que a essa altura o mar terá se tornado turvo, sim, mesclado ao céu escuro, mas o vento levará da praia toda a lembrança dos jovens antes que a chuva caia. E depois choverá por toda a orla, digo por toda a cidade, por toda a extensão do mar.

Devido ao cansaço extremo deitam-se sobre a cama os corpos frágeis. Estão rendidos sem que seja necessário o uso da palavra, isso, rendidos em suas dores particulares, entregues aos lençóis vermelhos como na lembrança da menina, mas são poucas as vezes em que se encontram dessa forma agora. No quarto ela diz, gesticula:

- não sei se estou sendo você ou eu. Estou apavorada de ser quem estou sendo.
- provavelmente as duas coisas, uma coisa só.
- provavelmente sim.

Ele é impassível quando diz abrace-a. Mas não é isso, o instante não acontece. É que estamos esperando que algum conhecimento ou alguma ignorância nos ensine, quando sabemos através da obviedade das coisas que nada pode nos ensinar nesse quarto fechado. A verdade é que não há nada que transponha essa barreira de quem somos no instante em que nos deixamos para ser entre essas paredes cúmplices. Há uma aceitação, uma sentença muda que percorre os espaços vazios, e então mais nada se move nesse quarto, tudo está em seu devido lugar, com a exatidão da existência, nas linhas e contornos, os ângulos do quarto, você vê que os amantes são impedidos por causa dessa imobilidade brutal.

O que é que então estamos fazendo além de coexistir?

O mesmo silêncio.

[...] as duas coisas, uma coisa só.

uso o silêncio para pronunciar teu nome, há vezes em que escrever é mesmo oculta-lo entre palavras livres, mas eu nem me lembro mais de como é isso. Fujo ao certo porque o errado me absorve e nessa estória de amar sem sofrimento chove. Chove muito. Uma chuva que transborda a alma, os olhos.


Lá fora também. Chove como em todos os meses de julho, as pessoas, lembro-me como se as tivesse na frente dos olhos agora, se amontoam nos supermercados, nas panificadoras, nos estacionamentos, se assemelham enquanto disputam um lugar seguro da chuva, irremediavelmente próximas durante minutos.
 Então digo-lhe que tenho algo para ser entregue, algo que é mais teu do que eu. Mas você não pode me responder porque não foi solicitada, você já não existe, não é? É fruto do meu esforço diário por te resgatar intocável no pensamento.
Se eu contasse as vezes as quais juro que estou falando contigo quando já não estás, perderia a conta nesse mundo das significações. Entretanto não se quer ouvir, esse tipo de comentário, se ignora, a contagem dos dias que nos faltam para então o nada é idéia a qual abandona-se, deixa-se estar.

Tudo é facilmente corrompido em meu corpo, salvo você. O resto, sim, é esquecido, a cidade, as pessoas, as ruas que dão em ruas e o vazio esparso entre elas, salvo você.

Entretanto chove e isso me é como uma verdade eterna maior do que sua ausência nos meus dias. Não queria declarar que estas palavras me saem despercebidas, disparadas por vontades contrárias mas penso que é como os relâmpagos que chegam urgentes e são vistos no reflexo da minha janela, como se fossem respostas remanescentes para tanto descaso.

Sei que é nesse ricochetear provisório que tu adentras o quarto.

Enquanto isso, na enfermaria, todos os doentes estão cantando sucessos populares.
Sucessos populares...


[mais do mesmo - legião urbana]

é o seu filho mais novo, que já atingiu a maioridade. A esse amor ela protege com a vida. A esse amor ela banca, paga seus cigarros, suas dívidas, a droga que consome, as garrafas de bebida. O amor de minha mãe grita, agride, perturba a vida dessa filha que ela deixou a um canto porque tudo nessa filha lhe lembra um casamento mal sucedido. Ele a furta, leva embora suas coisas com essa facilidade brutal, esse talento que tem para  o mal. Ele também a agride, é verdade, mas isso não se conta a ninguém.

fico paralisada por tanta concorrência. Revejo os corpos nessa tela mental e todos me parecem muito mais vorazes, desesperados em sua volúpia. Lembro sem dificuldade dos risos, das curvas que se movem nessa fome implacável por outrem, esperando em seu silêncio que um beijo aconteça como acontece o olhar lascivo de uma noite de sábado. Escolher é que é coisa difícil, quando esse olhar vem de todas as direções.

Ao fim de tudo, sempre escolho errado.

Você vem, faz boca e sorriso, faz corpo com corpo, dança e me faz dançar essa melodia de erotismo. Você olha nos olhos com igual ardor e uma onda de calor inunda os órgãos internos até que a pele do rosto adquira esse tom avermelhado característico. Você acha graça e não acredita que ainda estou me segurando.
Acontece que há coisa que ultrapassa segurar, manter, resistir: depois de várias tentativas você obtém aquilo que deseja, quando por fim meu corpo está febril, você sorri. E me rouba um beijo. Com insistência meus lábios se perdem, imaginam outro alguém, e você sorri. Acredita mesmo que estou ali, que me rendi ao seu encanto.
 Depois você crê, materialmente e sem pudor, que pensarei em você no dia seguinte, que lembrarei cada detalhe dessa madrugada fora de mim, é o que diz a si e aos que estão em volta.
Então o sorriso me ocorre, te digo baixinho no canto do teu ouvido, segurando firme teu corpo junto ao meu para que continues acreditando que és a melhor das possibilidades da noite, digo que se penso em você logo é porque você pensa em mim.

É a lógica intrínseca da vida, o inevitável, meu bem.

Está ali, diante dos meus olhos, está ali. Existe, permanece, é matéria ao alcance das mãos. Começo a pensar que é inapagável à medida em que insisto em esquecer. Vê, argumenta para que eu veja, respira esse ar gelado que invade nossos pulmões. Diz é difícil. Ainda negligencia? Esforço-me para ouvir ao passo que mantenho os olhos afastados para não gerar confusão na mesa. Digo isso, sim, é difícil.
Está também aqui, logo em frente, sobre a cama, nas paredes, onde houve meu toque sobre a superfície das coisas no quarto, onde deixei sem o querer o magnetismo desse meu ser que vive, os pensamentos que compõe a vida além da vida, acerca da vida.
Homens estrangeiros em cidades distantes, mulheres ainda moças a passear em praças de assexualidade, com tanta candura na cama, a minha vontade está longe de terminar esta noite. Sufoco, apago vestígios, descubro que memórias são inapagáveis mesmo com tanto ardor por esquecer. Depois acendo cigarros, sobretudo escrevo, caminho, escrevo novamente. Aos poucos esqueço, volto a lembrar.
Esses amantes me matam, pouco a pouco, com o desejo além do desejo, a vontade inominável que se estende além da morte. Poder-se-ia dizer que é o inevitável, este tipo de desfecho batido, e mesmo assim eu me veria presa à estas paixões terrestres, submetida a elas com esse mesmo livre arbítrio pulsante, a regalia que deuses épicos nos concederam em sua benevolência.
Entretanto essa regalia de os apagar, um a um, os amantes que me tomam em manhãs azuis, inexiste.

Quando amanhece, essa luz entrecortada pelas construções inacabadas ilumina este rosto diante do espelho. O movimento inexiste no quarto, a sobriedade é alcançada através dessa verdade congelada no filme de minha vida.
O quarto, submetido nesse caos em construção, o corpo que não se move, intacto, permanece. Lá fora, através das arestas, o crime é um fato. No mundo dos coadjuvantes, o desdém dos apaixonados, as casas por sobre as casas, o povo faminto desse lugarejo miserável é como um crime, como a morte que permanece.
Você permanece também como parte de uma lucidez intacta na memória dos meus dias. Mantém-se paralisado enquanto a fotografia acontece, intocável. Você acende um cigarro, palavras se constroem diante dos olhos e morrem pisoteadas por pquenas incertezas.
É porque preciso romper esta perfeição que lhe falo a primeira vez, digo para que abandone, esqueça dos silêncios destas paredes opressivas ou que então esqueça essa estória de amor. Você não me vê, você está absorvido como que por integridade, essa lealdade que reserva para si próprio. É porque você está entregue ao mesmo silêncio, porque simplesmente está entregue, que o instante nos acontece. É esse o momento de decidir o que fazer com o que foi feito ou não. Deixa-lo para que se torne ou deixe de se tornar parte importante no mundo das significações. Aos poucos você atinge esta perfeição de não saber nada, de não intentar sabe-lo. Você não me olha, diz:
- Com você, o que houve?
As palavras, como lhe caem bem, ditas por você têm maior peso. Respondo que foi isso, que é isso, esse silêncio soturno, esse vazio, foi isso que me despertou para essa vida paralela à sua, por causa do que você diz sem mover os lábios quando não os move, quando mantém esse olhar distante, evasivo. Digo que é culpa sua, explico.
Então você sorri quando me daria o contrário, você sorri, dá de ombros. Mesmo você já me esqueceu.

Você está começando a pensar que mente bem, por isso engana a si mesma repetidamente.
Você contracena dentro da própria peça e fala consigo como se decorasse um discurso lógico, sem absolutamente nenhuma necessidade. Você crê que está sorrindo me pedindo pra ficar, me serve de boas maneiras, diz que tudo é sempre começo.
Você então começa a crer que também somos iguais, que é tudo tão óbvio, que não se conta tempo para deixar para trás qualquer motivo de desentendimento repentino.
E você disfarça, diz que vai casar, inventa amores por causa das estórias impossíveis que lhe atraem tão bem.
Depois você também começa a pensar que pode me devolver isso de alguma forma, mas não conta com o que vai ficando pelo caminho por causa do que parece mas não é.
Diz pra eu não inventar uma estória trágica que não nos cabe e me assegura de que nem tudo que é escrito é verdade absoluta, então repete tudo isso para você-sabe-quem.
Quando você fala ao telefone, ouço duas, três versões da mesma obviedade de sempre. Enxergo que não sei quem és, que acima de tudo não quero estar perdida entre ilusões minhas a seu respeito, conforme você também me assegura.
Sei que entre nós, não sou eu que minto que te amo, não sou eu quem fala da boca pra fora, que por mais que eu me esforce, não sou eu quem vai embora no fim da noite.

Cansei de tanto procurar
Cansei de não achar
Cansei de tanto encontrar
Cansei de me perder

Hoje eu quero somente esquecer
Quero o corpo sem qualquer querer
Tenhos os olhos tão cansados de te ver
Na memória, no sonho e em vão

Não sei pra onde vou
Não sei
Se vou ou vou ficar
Pensei, não quero mais pensar
Cansei de esperar
Agora nem sei mais o que querer
E a noite não tarda a nascer
Descansa coração e bate em paz

[Composição: Simons & Marques / Alberto Ribeiro]